Yo soy persona-libro.

Después de tanto tiempo sin pasar por aquí, hoy de nuevo me decido a poner un texto. Una compañera me lo recomendó y en verdad sentí muchísima curiosidad. Hoy que e tenido un hueco, e estado leyéndolo y a mí personalmente no me ha dejado indiferente. Por eso me gustaría compartir un trocito de este con todos vosotros, con todas las personas-libro. Espero que os guste, un abrazo.

"...Mas tal embriaguez es en vano. El corazón, impotente para resistir, desfallece de nuevo para consumirse en el deseo inasequible, pues que todo deseo logrado es el germen de otro mas ávido, hasta que en el postrer decaimiento alborea en el alma desgarrada el presentimiento del deleite supremo: la delicia de la muerte y del no-ser, la definitiva redención, sólo lograda en el maravilloso reino del que nos alejamos, cuanto mas y con mas impetuosa fuerza nos obstinamos en penetrarlo.. ¿Llamaremos a eso morir? ¿O es mas bien aquel oscuro mundo del misterio del cual surgieron una hiedra y una vid estrechamente entrelazadas sobre la sepultura de Iseo y Tristán, como la leyenda nos cuenta?..."

 

Los shuar.

Este finde leyendo el  libro  Un viejo que leía novelas de amor he recordado el texto que hablaba de los shuar (al igual que el libro). Por eso actualizo mi blog con este texto, otro de los grandes de Galeano.


Celebración de la voz humana/1
“Los indios Shuar, los llamados jíbaros, cortaban la cabeza del vencido. La cortan y la reducen, hasta que cabe en un puño para que el vencido no resucite. Pero el vencido no ésta del todo vencido hasta que le cierran la boca. Por eso le cosen los labios con una fibra que jamás se pudre”

¡BIENVENIDOS!

En vísperas al encuentro que tendremos mañana con las personas-libro y personas lectoras de Fuentes hoy pongo un texto que me recuerda mucho a este proyecto, ya que cada vez que lo leo recuerdo aquella experiencia. Es un poema de Rosalía de Castro, dedicado a su tierra, Galicia, que recitó una de nuestras personas-libro. Aquí os lo dejo, dedicado a todos vosotros:

''Adios ríos; adiós fontes”

Adiós, ríos; adios, fontes;
adios, regatos pequenos;
adios, vista dos meus ollos:
non sei cando nos veremos.
Miña terra, miña terra,
terra donde me eu criei,
hortiña que quero tanto,
figueiriñas que prantei,
prados, ríos, arboredas,
pinares que move o vento,
paxariños piadores,
casiña do meu contento,
muíño dos castañares,
noites craras de luar,
campaniñas trimbadoras,
da igrexiña do lugar,
amoriñas das silveiras
que eu lle daba ó meu amor,
camiñiños antre o millo,
¡adios, para sempre adios!
¡Adios groria! ¡Adios contento!
¡Deixo a casa onde nacín,
deixo a aldea que conozo
por un mundo que non vin!
Deixo amigos por estraños,
deixo a veiga polo mar,
deixo, en fin, canto ben quero...
¡Quen pudera non deixar!...



                                                                Cantares Galegos, 15  ROSALÍA DE CASTRO

'RUTINA'

Ahora que tengo un ratito libre actualizo mi blog con un cuento de Mario Benedetti que me llamó mucho la atención cuando lo vimos en clase de lengua. Aquí os lo dejo:

A mediados de 1974 explotaban en Buenos Aires diez o doce bombas por la noche. De distinto signo, pero explotaban. Despertarse a las dos o las tres de la madrugada con varios estruendos en cadena, era casi una costumbre. Hasta los niños se hacían a esa rutina.
Un amigo porteño empezo a tomar conciencia de esa adaptación a partir de una noche en que hubo una fuerte explosión en las cercanías de su apartamento, y su hijo, de apenas cinco años, se desperto sobresaltado.
          "¿Que fue eso?", preguntó. Mi amigo lo tomó en brazos, lo acarició para tranquilizarlo, pero, conforme a sus principios educativos, le dijo la verdad: "Fue una bomba". "¡Que suerte!", dijo el niño. "Yo creí que era un trueno..."

Isabel Allende. La casa de los espíritus.

“La clase alta, sin embargo, dueña del poder y de la riqueza, no se dio cuenta del peligro que amenazaba el frágil equilibrio de su posición. Los ricos se divertían bailando el charlestón y los nuevos ritmos el jazz, el fox-trot y unas cumbias de negros que eran una maravillosa indecencia. Se renovaron los viajes en barco a Europa, que se habían suspendido durante los cuatro años de guerra y se pusieron de moda otros a Nortameamérica. Llegó la novedad del golf, que reunía a la mejor sociedad para golpear una pelotita con un palo, tal como doscientos años antes hacían los indios en esos mismos lugares. Las damas se ponían collares de perlas falsas hasta las rodillas y sombreros de bacinilla hundidos hasta las cejas, se habían cortado el pelo como hombres y se pintaban como meretrices, habían suprimido el corsé y fumaban pierna arriba. Los caballeros andaban deslumbrados por el invento de los coches norteamericanos, que llegaban al país por la mañana y se vendían el mismo día por la tarde, a pesar de que costaban una pequeña fortuna y no eran más que un estrépito de humo y tuercas sueltas corriendo a velocidad suicida por unos caminos que fueron hechos para los caballos y otras bestias naturales, pero en ningún caso para máquinas de fantasía. En las mesas de juego se jugaban herencias y las riquezas fáciles de la posguerra, destapaban el champán, y llegó la novedad de la cocaína para los más refinados y viciosos.”

La pequeña muerte. Galeano.

Nos da risa el amor cuando llega a lo más hondo de su viaje, a lo más alto de su vuelo: en lo más hondo, en lo más alto, nos arranca gemidos y quejidos, voces de dolor, aunque sea jubiloso dolor, lo que pensándolo bien nada tiene de raro, porque nacer es una alegría que duele.

Pequeña muerte, llaman en Francia a la culminación del abrazo, que rompiéndonos nos junta y perdiéndonos nos encuentra y acabándonos nos empieza. Pequeña muerte, la llaman; pero grande, muy grande ha de ser, si matándonos nos nace...

Altolaguirre. El mar

Hoy actualizo mi blog con un poema de Manuel Altolaguirre. No he tenido mucho tiempo para pasar por aqui ultimamente, por lo que ahora que ya hemos terminado los exámenes me comprometo a poner un poema cada día para así dedicar mas tiempo a este proyecto. Aqui os dejo el poema:

                          El mar

Nuestras vidas son rios
que van a dar al espejo
sin porvenir de la muerte.

Allá van nuestros recuerdos
mostrándonos lo que fuimos
y para siempre seremos
cristal en que nuestras almas
revivirán lo vivido
en las prisiones del tiempo.

Estar lejos de la muerte
es no verse, es estar ciego,
con la memoria perdida,
nublado el entendimiento,
sin voluntad caminando,
volubles,desconociéndonos.

                                        (Soledades juntas, 1931)